Осень.
Она хватает нас изнутри за жабры.
Хватает цепкими пальцами.
С каждым днем все сильнее и четче чувствуешь, как холодная кожа ее кисти и жесткие кости бесчувственных пальцев пробуждают в тебе беспокойство. Она сказочно красива. Жаль, что даже это не может сгладить ее недостатки. Холодная, эгоистичная, любящая причинять всем нам чувство неприязни и колющий изнутри дискомфорт, заливающая нас слезами она как-будто запрещает вспоминать о минувшем, пахнущем теплом лете. Лете, в котором мы так нуждаемся. Сейчас нас спасает только изредка появляющееся солнце, которое греет каждый раз, когда нам слишком холодно.
И каждое завтра такое длинное, как если бы наши вены вылезли наружу и сплелись в одну нить. Почему-то мы все чаще вспоминаем вчерашние "приветы". Думать о будущем просто не получается.
Она сырая. Мы убегаем, пока становятся влажными тротуары, чувствуя, как мокнут лица, ладони.
Впитываем все в себя. Сырость проникает в самую глубину, задевая слишком дорогое. Мы бежим, обвиняя осень во всем и наивно ждем нового прихода солнца.

Становится слишком одиноко.
Каждый постепенно вьет вокруг себя железный кокон. Закрывает себя.
Становится слишком одиноко.

Поговори со мной. Прошу тебя, поговори со мной.
Согрей меня в ладонях. Я чувствую лишь холод стен, прикоснувшись к ним щекой.
Еще не поздно.
Становится слишком одиноко. Пока мокнут тротуары. Согрей меня.